|
|
Александр НЕСТРУГИН. Я постигаю этой жизни суть… |
|
2021 г. |
Форум славянских культур |
|
ФОРУМ СЛАВЯНСКИХ КУЛЬТУР |
|
|
|
Александр НЕСТРУГИНЯ постигаю этой жизни суть…О книге Василия Килякова
От истока к устью: Стихотворения разных лет. – АО «Воронежская областная типография» – Воронеж, 2021. – 168 с. Как не раз публично признавался автор рецензируемой книги, в своё время он поступал в Литературный институт одновременно на три отделения: прозы, критики и поэзии. Не всякий решится на такую дерзость! Но, как мне кажется, говорит этот красноречивый факт не только о характере, но и о широте творческих устремлений. Причём устремлений вовсе не беспочвенных: на все эти три отделения В. Киляков творческий конкурс прошёл. Учился в семинаре прозы, но мастером у него был известный критик Михаил Лобанов. Видимо, потому-то мы и знаем В. Килякова прежде всего как сильного, не единожды отмеченного коллегами прозаика, который одновременно успешно работает как критик и эссеист («Записки пожившего человека»). Стихи В. Киляков продолжал писать, но изредка, в стол. А с годами стал вроде бы даже стесняться их: непросто состоявшемуся писателю вдруг явить себя читателю начинающим стихотворцем… Но Василий Киляков снова рискнул (характер!). И… Отмечу сразу, что рецензируемый сборник добротно подготовлен к печати, с теплом и вкусом выстроен и оформлен (редактор-составитель и автор вступительной статьи Римма Лютая). Очень к месту пришлась в оформлении обложки картина Исаака Левитана «У омута», будто приглашающая нас из обыденности в мир несуетный, задумчиво-потаённый, первородный. В мир поэзии В. Килякова, где есть место мальчишескому удивлению и горькому гневу, перехватывающей дыхание нежности и молитве, философскому осмыслению сущего и… частушке. Да, именно частушке, растущей из самой гущи народной жизни – озорной и по-деревенски глазастой, зоркой:
Как у наших у ворот Петух зёрнышки клюёт, Зазывает курочек, Как мой милый – дурочек.
А рядом со звонкой частушкой, на той же улице – «вновь сирень плеснула в подоконник», «самолёт позолоченной бритвой / перерезал окошко моё». А чуть дальше, за поворотом, на околице – «сентябрь, как крепкий тёрн на ветке». Казалось бы, мгновенное, сиюминутное – всего лишь касание, штрих, мазок – но и «картинка», одной строкою проявленный образ. Может, и не самый неожиданный, не поражающий воображение, но – свежий. Точный. Запоминающийся. И тут же – не сноска, не скучный парафраз навязшего в зубах изречения, а – порыв, непридуманный жар сердечный: «Почувствуйся, остановись, мгновенье, / раскрой меня, как первый дождь – цветок!» Такое отношение к действительности характеризует лирика. Василий Киляков лирик и есть. Лирик, но не токующий глухарь с завязанными глазами. И потому «видит» многое.
Я затеял себе костерок – он дымком мои пальцы оближет… Всё короче отмерянный срок, А земля – и страшнее, и ближе…
Он, проживая трагическое и окрыляющее, умеет вынести оттуда о жизни слова медленные, не позволяющие строке скользить мимо: «Но мне и в имени твоём / задумчивая власть…» Его мысль напряжена – даже там, где сущее хочет казаться безоблачным: «Услышать моря шум беспечный, / почувствовать, как сумрак сжат…». Невозможно не заметить это «сумрак сжат». Потому что сжать сумрак не под силу физике ли, механике. Только поэзии – настоящей, непостижимой, извечным логическим путам неподвластной. И даже то, о чём говорилось уже тысячи раз, звучит у В. Килякова своим, не перепевом:
…Сверкала мысль – как солнце по ножу, А где-то под столом пищали мыши… Жена ему сказала: «Ухожу!» – А он творил, он даже не услышал. Друзья забыли, умерли враги… Чернильница сочилась чёрным соком, И бился ветер крыльями пурги В косые стёкла перемёрзших окон…
Эта картина творческого забытья, «сотворения мира», при всей её естественной условности, зрима настолько, что мне, читателю, мучительно хочется тронуть пальцами это перемёрзшее окно, продышать в нём хотя бы крохотный выводящий к свету пятачок-выход. А где же берёт начало это творческое виденье мира – мужественное, не закрывающее глаз при виде трагических изломов бытия, и в то же время – тонкое и сострадательное? Может быть, как это часто случается с людьми пишущими, – в детстве?
Вернётся мама с рынка – украдкой тихо поплачет: заштопанные ботинки текут… недодали сдачи…
Это любовь сыновняя – не эгоистичная, чуткая, окликающая душу. Она не уходит с годами, и душа растёт вместе с ней:
Я помню, мама, ночь разлива с огнями станций в глубине. Твои глаза, как ветки ивы, росой проплакали по мне.
Не это ли всё вырастило и чувство иное, такое древнее и всякий раз новое, переполняющее сердце горячей кровью, не боящееся говорить, пусть даже скомкано и наивно, светлое и бережное?
Я постигаю этой жизни суть: дышу морозной высотой карнизов и бережно за пазухой несу тебе весну: три стебелька ирисов.
Чувство это, туманящее голову, тоже умеет «взрослеть» – и, взяв за руку, вести к прозрениям:
Ты помнишь, Таня, жёлтые акации И тёплый пар, всходящий от земли? Рука в руке мы шли с тобой со станции И к старому погосту забрели – И замерли… Стояли мрачно ели, краснела храма битая стена, И в пятнах водянистой акварели Цвели венков крикливые тона. Лежали вкось крестов косые тени… И страшной тайной был нам в этот час Печальный след угасших поколений И тишина, связующая нас.
Это стихотворение нельзя было не привести полностью. Во-первых, потому, что, явленная предельно зримо, проступает в нём холодящая душу глубина, вобравшая весь свет и трагизм нашего земного бытования. А во-вторых, стихотворение это – цельное, где и строки идут, подобно лирическим героям, «рука в руке», и невозможно, просто немилосердно их разорвать. Не стану, впадая в пафос, приискивать этому стихотворению некий классический ряд, но скажу, что оно меня очень порадовало и обнадёжило. В современной поэзии немало «блёсткого», но часто строка, как пресловутое бутылочное стёклышко на плотине, ударит по глазам – и нет её, потерялась в пыли да бурьяне строк приблизительных, необязательных, придуманных. Такая строка может сказать нам о способностях автора, о даровании, но не более того. И только стихотворение цельное, где слово, чувство и мысль «срослись», стали живым пульсирующим сгустком (не отражением!) сущего, скажет нам всё о таланте поэта. За пределами этих заметок осталось многое, и, конечно, не всё из этого многого можно отнести к творческим удачам автора. Но зато всё – и трепетно-лирическое, и яростно-публицистическое, и сокровенно-молитвенное – принадлежит именно Василию Килякову. И это не «поэзия прозаика» (по аналогии с имеющим явный оттенок снисходительности «зеркальным» определением «проза поэта»), а – поэзия, без ворующих смысл оговорок и кавычек. Прожитая, не высосанная из пальца. Не без корявинок и щербинок, но – искренняя, без словесного картона и лака. В ней не так уж много обращающих на себя внимание восклицаний, поэтических максим, но когда они звучат, им веришь, к ним тянешься, сердцем чувствуя ставшую судьбой правду и веру поэта:
Всем бы донести свои кресты! В русском поле тех не счесть крестов… В троеперстье сложены персты – Ко всему я, Господи, готов.
|
|
СЛАВЯНСТВО |
|
Славянство - форум славянских культурГл. редактор Лидия Сычева Редактор Вячеслав Румянцев |
